Às palavras, com amor.

Quando era pequena, lá pelos meus cinco anos, haviam momentos em que eu queria fugir. Pra parar de chorar, de sorrir, pra fazer o que eu quisesse fazer. Mais ou menos como ser "dona do meu nariz". Era como se eu gostasse demais de ficar sozinha, comigo mesma. Então talvez não fossem férias de mim, mas de tudo que me obrigava a deixar de ser eu, aos poucos. E de alguma forma eu sabia que com o passar do tempo eu teria que tirar férias de mim muitas vezes mais do que naqueles momentos onde já tentava não fazer isso.
Mas eu não sabia como fugir. Quer dizer, no auge dos meus cinco anos, eu fechava os olhos e imaginava estar longe dali, mas parecia que se houvesse a possibilidade de esquecer o quão bom era escapar, assim, nos finais de tarde, dentro da minha casa, eu poderia, então, esquecer também como fazê-lo.
Foi quando eu conheci as palavras... O único "lugar" onde posso ser eu mesma em excesso, me transbordar de uma forma que nem eu mesma saberia ser possível, não fosse por elas.
Eu nunca fui uma criança normal, devo dizer, por isso me encantei por prosas simples já naqueles tempos. Eu podia, finalmente, olhar para o meu reflexo e escrever no espelho como ele parecia estranho naquele dia em especial e depois ter o espelho pra lembrar de como me achava estranha todos os dias.
Não sei se dessa forma me faço entender, mas escrever sempre foi, pra mim, uma forma de escapar do inescapável e ainda assim fazer a viagem parecer real, plausível, inesquecível.
Dentro de minhas letras eu podia amar o quanto queria, gritar o que fosse desejado, voar se fosse preciso, chorar em silêncio, eu podia só... Ser eu em essência.
Por isso preciso dizer: devo às palavras ter me mantido em meu mundo paralelo, complexo, "O fantástico mundo de Bella", como uma vez insistiram em chamar.